Le Chaos vous va si bien.
Je range, je trie, je coupe. Mes mains s'abîment, mes yeux aussi. Alors, oui, quoi. Troisième semaine de cours. On est rodé. Les Cafés. La Taverne. La Truffe au Pif. Le Perron. Dracula. La Crise. Schleiper. Ava. Monsieur, vous êtes menuisier? Les cours. Atelier. Dessin industriel. Psycho. Philo. Croquis. Recherche formelle. Electro-méca. Histoire de l'Art. Matériaux. Les grosses machines me font peur. Et je suis infoutue de citer deux noms d'arbres.
Les Gens de notre classe sont adorables. Un peu jeunes, un peu vieux. Trop de Gauche. Trop d'Hommes. Trop de sexe. On dessine des presse-citron qui se tranforment en plugs anaux. Nos projets d'isolement nous servent pour réciter Hamlet aux Pucelles d'Archi d'Intérieur. Ah oui, AI. Mon prof, c'est Michael Bihain. D'un coup, tu te rends compte que c'est du sérieux.
Je suis fatiguée, et un peu parfaitement hors-service. J'ai une semaine des plus désagréables à venir, et puis. Je ne sais plus écrire depuis que mon encéphale s'est transformé en mélasse.
Mon sac est trop lourd. Mes cartons à dessin trop grands. La règle trop blessante. Mon carnet trop petit. Mon agenda trop vide.
Il y a les expos, les Quais, les Escaliers. Des fous rires, et un peu de sérieux.
Je vais pas jusque à dire que ça me manquait. Mais ce n'est pas si désagréable que ça.